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15 octubre 2017 7 15 /10 /octubre /2017 19:43

 

Observé uno de mis pies sin cobertor . Vi nubes albas, un caballo blanco corriendo por el césped, luz como aura cerca de un pino. La noche llegaba a su fin .Aprendiz de  sabio conectando con su conciencia, a través de una ventana de piedra.

En ese estado de vigilia , escuché la voz:

Bienaventurado,

"Debes ser ,como pájaro del alba, glorifica la vida simple  

Las malas acciones rebotan como ríos en la mar                    

La escasez atrae la abundancia de las aguas del manantial

Tu espíritu nunca muere si nunca dejas de dar

La paz hará crecer  la naturaleza, las flores los frutos, la gente

Camina al trote suave de un caballo sabio, a media rienda

De la vida solo prueba la mitad"

Sacudí la cabeza para despejarme y descubrir otra perspectiva de la vida corriente.

 

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30 julio 2016 6 30 /07 /julio /2016 21:56
Sobreviviendo a un Fantasma

Arrendamos una construcción de tres pisos bien iluminada.En pocos días me dí cuenta,como líder del grupo, que un alma en pena vivía en la casa , escuché sus pasos subiendo al segundo piso.En otro momento un colega ingeniero, salió asustado a las 12 de la noche del váter, con la cara blanca de miedo.

Me comentó - Viste al viejo, peinándose frente al espejo-

Se veían sus botines sin cuerpo, bajando todas las mañanas,por los escalones de añeja madera. Una buena noche lo divisé parado en lo alto de la escala al pasar por su lado, no sentí su aliento u otra señal que evadiera a la razón.

Los más jóvenes del grupo se encerraban en sus dormitorios con sillas en las puertas como refuerzo medieval frente al misterio.

Cumplía un horario establecido salía a las cinco de la mañana , regresando al atardecer. Trabajador,tranquilo, disciplinado, cumpliendo su turno minero.

Decidimos ignorarlo, lo dejamos en paz, el hizo lo mismo. Un día desapareció , quizás descubrió su extravío en el camino hacia la muerte verdadera.

Se fue hacia aguas profundas,donde habitan las verdades sagradas del existir.

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15 abril 2016 5 15 /04 /abril /2016 18:22
                                       Espejismo

Desde el interior de la fatamorgana, visualizas un mundo extraño donde no sabes, si estás en la tierra o en el cielo.

Si no ves tus zapatos, crees flotar o levitar por los aires . Te condiciona a cantidades de subterfugios extraños, para terminar descubriendo dentro de ti, un voto de celibato

Detenerse o caminar. Un universo paralelo donde no hay fronteras, ni cielo ni tierra, ni existen paraísos. Te enseña una sencilla lección. Ser como monje cisterciense, enfocado totalmente en no ser sobrehumano. Convirtiendo en armonía aquello que no es totalmente armonioso. Transformando el conflicto, así los problemas pueden fenecer en la laguna de la tribulación.

El espejismo es un viaje óptico, para separar la tierra del cielo, mirando en un espejo, tu viejo Reino de las Posesiones.

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20 junio 2015 6 20 /06 /junio /2015 19:38

Establecer conexiones directas para comunicarse con los demás es como la metáfora de un  puente colgante común, conecta ambas orillas para que circulen las palabras , las cuales son arrastradas por el lenguaje, los hábitos, las costumbres y los vientos que nos demuestran la fragilidad de las mismas , tan parecidas a copas de cristal , sencillas ,frágiles, ajenas

La vida es dulce o amarga, con momentos sagrados  donde sientes que eres a medias un iluminado, a medias un bendito espíritu o simplemente un hombre a la mitad .

Los puentes , están ahí, para conectarte con tu otra orilla , donde habitan los hombres descarados que en un ambiente sereno sin el  soplo vital divino ,se atreven a probar lo amargo, adicionado con el viejo  cinismo de antiguos poetas taoistas poseedores de la bendita costumbre de quitarse el sombrero, como etiqueta última,  para leer tu futuro en las hojas del té.

Puente Colgante
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21 diciembre 2013 6 21 /12 /diciembre /2013 00:56

 

 

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Caminando voy  por  la playa ,  más allá de  tierras conocidas, escucho las olas rebotando en las rocas repletas de guano de la Isla Santa María, pasos de viejo por una arena blanca  ,algas verdes  flotando ,debajo de un manto de ellas ,vi aparecer una mariposa  verdosa ,que remontó vuelo para  luego  sumergirse en el mar dejando en mi boca una ¡Oh! de asombro.

Misterios de la tarde para  añorar los elfos , los duendes y las hadas. Ilusiones  de  caminatas de pasos cortos en casa de los  tíos abuelos, donde los frutales  , las plantas y los arbustos, alcanzaban todos los rincones y subías valerosamente cada verano a  la rama mas alta de la higuera; para  descubrir lechuzas, sentir el viento en la cara , mirar al mundo con ojos  chicos,   y desmayar  tu mirada  en  horizontes  lejanos.

Música de hadas surgiendo de la tierra , puertas abriéndose  solas  ,dejando pasar los fantasmas de  los  abuelos, para hacer sonar misteriosamente ;  tenedores , cucharas y cuchillos  en la mesa barnizada cubierta  de un gran mantel de cuadros.

En  la sala de la abuela materna  se sentían los pasos cansinos  del bisabuelo , el humo del cigarrillo de mi abuelo permanece  y aún  su perfume se mantiene en   las camas de los invitados , a la derecha de ellas, cercana a un puerta blanca . la música de la  antigua radio donde mi padre escuchaba  viejos  tangos, se oye , si se oye, el  sonido del sueño ,que despierta mi niño interior.

Por mano de  mi tatarabuelo  asciendo al Cerro de la Cruz  ;  resuena la brisa  en los oídos ,  con sofoco melancólico, los aromas de damascos, frutillos y moras  se elevan del  antiguo  San Francisco de la Selva, 

Un  instante que parece eterno, siento los pantalones cortos , en mis piernas. Una calle  larga de Antofagasta, sirve para  desaparecer  con el Hombre de Chatarra, el León Cobarde, el Espantajo en busca del Mago de Oz   .Perdido  voy en la marejada de los cuentos que a la luz de una  ampolleta amarilla , leía la abuela materna  ,en esa antigua casa invisible, donde danzaba, el Guía ancestral de mi infancia.

 

 

 

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9 diciembre 2013 1 09 /12 /diciembre /2013 21:38

9531871346_01125284e6.jpgEn los cincuenta y tantos con  nueve años a cuestas , a las tres de la tarde , con un sol amarillo casi blanco, en mitad del pasillo buscando donde jugar, tuve la sensación de alguien suspirando detrás de la puerta de entrada. No decía nada,ni siquiera tocó, sólo se quejaba . Cuando la abrí descubrí a un hombre de cabello rubio vestido con un terno gris y de corbata parecía agobiado cuando giró su cabeza para verme me dijo- Me dás un sorbo de agua-

Corri al interior y volvi con un gran vaso  de vidrio lleno de agua. Lo tomó como si hubiera cruzado el desierto de Atacama con sólo una gota.

-Hace calor, puedo descansar a la sombra. Miré al forastero , sin pensar, confiado , lo hice pasar a la salita donde la abuela recibía a sus visitantes

Sentado en el sofá favorito de mi abuelo, miraba detenidamente las pequeñas figurillas de adorno ,sus ojos azules se fijaron en el muro donde colgaba  una naturaleza muerta al óleo, en una mesa de mantel amarillo descansaba un pato recién cazado ,rodeado de vino , frutas y pan  , la mesa estaba servida como esperando los comensales, Una pintura semi-flamenca  que parecía darle un privilegio de nobleza a la sencilla sala de espera..

-Niño te has dado cuenta, el pato espera ser desplumado  como  si su vida fuera esperar al cazador y al pintor para ser inmortal- dijo sonriendo . La siesta de la tarde parecía perdurar eternamente y sólo el silencio susurraba.

Silencio que me di cuenta ni mi abuela ni mi madre se acercaron a preguntar con quien hablaba. Una conversación en sordina entre un niño y otro forastero sediento aparecido en este pequeño rincón del mundo al final de la tierra conocida.

El hombre se paró me tiró con afecto del pelo- debo irme -dijo- es tarde, gracias, no lo olvidaré-

Abrió la puerta , salió  a la luz fuerte ,cuando corrí a ver por donde se iba. Ni rastros de él. Esta historia ha perdurado como un misterio de aquellos que se cuentan alrededor de la fogata en una playa lejana de Betelgeuse.

Un vaso de agua transparente  para un peregrino venido de lejos,es lo más sencillo,para quien te susurra , sobre la inmortalidad de las cosas que persisten en la memoria.

 

 

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25 noviembre 2013 1 25 /11 /noviembre /2013 22:42

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A finales de los 70, viajaba  desde una  minera al puerto en  bus destartalado repleto de pasajeros, día caluroso para ser  inicio invernal . El Bus traqueteaba por  rutas interminables  desierticas, monótonas y solitarias. En los primeros asientos del automotor, iba sentada una mujer silente ,que mascullaba y emitía quejidos y suspiros. , A las cuatro de la tarde, miraba aburrido  por la ventanilla  las ruinas de una salitera , en medio de los resuellos; la sed ,  sudor corporal, más fuego penetrando por las cortinas, en el momento  preciso donde el sol horadaba tus huesos, la mujer comenzó a llorar.

Los pasajeros ,  de reojo , extendían sus orejas para escuchar  o  se revolvían nerviosos en sus quemantes asientos . El auxiliar se acercó a ella para preguntarle si algo le pasaba -Nada -dijo ella -es algo personal-

A las cinco después de una hora de  plañidos  el conductor preocupado, detuvo el bus , volteando la cabeza hacia atrás, preguntó- Señora cúal es el problema- la mujer musitó  - Es terrible de contar , nadie lo creerá- y quedó en silencio, como si sus  lagrimas  llenaran  un  viejo  rio destinado a  desaparecer en el mar.

  • Corrían días aciagos , el miedo, la sombra como tiña  cubría la Tierra del Fin del Mundo,  tu podías desaparecer en un pequeño soplo , ser apuntado con el dedo índice o traicionado por un Judas vecino, un país dificil, nada sencillo. Al recordar esa mujer  viene a mi memoria, la fábula del  zorzal y el murciélago de Esopo" donde  se concluye que" los lamentos son vanos cuando sobreviene la desgracia".

La mujer que llora  de Picasso  nos recuerda que a veces hemos perdido la memoria  y la conciencia del mal.

 

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22 noviembre 2013 5 22 /11 /noviembre /2013 16:00

 

paisajes-de-bosques-028-1-.jpg"La única  tiranía  que acepto en este mundo es la de mi pequeña voz interior"   Mahatma karamchad Ghandi


 Como ni usted ni yo creemos en  lo que te cuentan en un libro,  te contaré  al oído algo del pasado. En los  ochenta, por una calle nortina  , día claro y caliente , un hombre joven de mediana estatura,  chaqueta abrochada,  corría desesperado por la vía,  resoplando  como caballo,  pasó raudamente por mi lado perseguido por dos  tipos de uniforme cada uno con una pistola en la mano. En una esquina el  personaje del cuento se tiró al suelo, cerca de una  tienda antigua que con el tiempo se transformó en un salón de apuestas.

Allí se quedó  acurrucado como  perro mojado y  herido, los que circulaban por el sector se escabulleron con prontitud.

País donde la receta del conformista era salir bien librado . Si la gente desaparecía abducida por los ovnis o los progroms .No era tu problema. Allá ellos, si querían viajar a otras  constelaciones  o vivir en los guetos con la estrella de David en el pecho.

Por arte de magia apareció  un vehículo a toda velocidad, tomaron al hombre  y  lo tiraron con brusquedad como  un saco de papas al interior  de  la carrocería , desapareciendo  como magos de la farándula  por una de las arterias.

Borraron todas las huellas, ni sus padres lo reconocieron , para  los mirones solo fue un extraño. Si lo vuelvo a ver no lo reconoceré .Extranjero  sin cara sentado en silla de paja

No dejó  foto  alguna, nunca dió su firma , no dijo nada, un desconocido tan cauto ,atrapado por nada

Lo que te cuento no lo diré dos veces, el tiempo borra la memoria , las  huellas de la existencia de un hombre son como la brisa .Como en el poema de Bertold Brecht, borraron sus huellas y el borró su historia.

No olvides , quien no sabe nada no tiene nada que contar.

El Shoa  , es una leyenda ,para rememorar en  los niños y hombres sobrevivientes   de Auchswitz, , alrededor de una fogata judía en el día  del Yom Kipur.

 

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21 noviembre 2013 4 21 /11 /noviembre /2013 20:01

 

 

 

 

 

 

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Busca , busca ,encuentra.  En cualquier lugar o espacio de tu casa, un balcón, una esquina con telarañas, debajo de una ventana, detrás de las puertas, tu rincón favorito. Ese que te recuerda tu niñez  escondida fantaseando  con Quijote, Sancho, ideales, aventuras , hazañas.

Ese lugar descubierto es tuyo, replétalo de libros, escritos, música clásica o bailable como tu prefieras. Ahí eres el dueño del cosmos, el líder  de la simplicidad , de los principios. Sueña con la fuente del  rio Loa, con tu buena estrella guíándote a Shangri-la., maravillándote con los misterios de la existencia, asombrándote con la visión de tus logros, riéndote de tus tropiezos, reflexionando sobre los fenómenos del Norte Profundo  y los universos paralelos.

 

Eres dos personas, el que está en la vía y el otro del rincón, nada más placentero ni sencillo que recogerte allí mismo para averiguar serenamente como los filósofos milenarios- ¿Porqué estás aqui, adónde vás y cuando vás a morir?-

Liderar tu existencia, te fortalece , te simplifica aquello que parece tan distante y  complejo ,la felicidad , alimentándote con la dulce clorofila  de  los libros  y el misterio.

En ese espacio secreto,ocúltate de los otros.  Vestido con la  piel  de un anacoreta, reflejas  en la mirada como un espejo la fachada de tu  alma

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3 octubre 2013 4 03 /10 /octubre /2013 19:52

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" Bienaventurados los hogares donde hay uno que despierta" Enseñanzas de Buda " El Dhammapada"

 

Enséñame caminante el mejor medio para encontrar  aquella huella  perdida  en el lugar donde las aguas  son escasas  y el aguila blanca  de altura bate sus alas. Ese sendero boscoso con  camino de barro ,  de  luz  amarillenta alumbrando los flancos de la montaña  como una camisa blanca  pegada  en el pecho peludo

Enséñame caminante cual es el lugar donde moran los sueños  y donde se extienden las fantasías , el rincón apartado  para aquellos que desean  la serenidad  y buscan esa paz  aún  escasa

Enséñame caminante los hábitos  del  mistico que abandona la ciudad para vivir  en lugares donde el hombre temeroso de encontrarse consigo mismo, tiembla  , mirando las sombras con ojos  azules  de rucia de portada publicitaria

Enseñáme caminante  el camino de la luz  donde brotan las raices firmes y fuertes del coraje  , sin temores debajo de mis lentes  de sol puedo contemplar  el atardecer  ; reflejos , olas , sol ,  Pacífico, aguas saladas

Enséñame finalmente hombre de piernas torcidas ; portando  zapatos para alta montaña  , duros , correosos , el sendero del aprendizaje  en el  encuentro de tí mismo . La meta  de  la iluminación, es ancha , dificil,  escabrosa . Sólo  vislumbran el Nirvana, aquellos Guías que toman tu  mano y  te orientan a conocerte a ti mismo y a aprender  de la sabiduría grabada a golpes de cincel , en una piedra  de cuarzo abandonada a un costado del camino.

Caminante no diré más , continua tu caminar hasta el  próximo reencuentro con la naturaleza ,aceptando a la Tierra  y a las cosas como son.

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